Abel Quentin

Au téléphone Paulin Michel bafouillait des félicitations, il disait que les commandes sur Amazon étaient en train d'exploser, on était en train de réussir le casse du siècle, Jean-Michel Aphatie m’avait écouté et me voulait sur son plateau, il avait pleuré en écoutant, le cœur endurci de Jean-Michel Aphatie avait cédé sous les vers de Willow et avec lui des milliers de cœurs, les gens allaient acheter de la poésie, ils allaient acheter de la putain de poésie, ils allaient à leur tour chérir la petite flamme si fragile, si minuscule au milieu des harangues et des réclames et des discours histrioniques et des images pixelisées et des pétitions en ligne et de la technologie 5G, ils allaient protéger la petite flamme, un chanteur à succès avait tweeté en disant que ça faisait du bien d'entendre ça, c'était le cri du cœur général, ça faisait du bien d'entendre un homme qui ne répondait pas à l'hystérie par l’hystérie, un homme non violent, et je me rappelais les propos de Martin Luther King sur la force de la non-violence, et les railleries de Malcolm X qui pensait qu'il ne servait à rien de tendre l'autre joue.

— C'est de la folie, Jean. Les pré-commandes sont en train d'exploser.

Paulin Michel était effrayé, il était en état de choc, il avait au moins dix emails de lycées qui voulaient que je vienne faire une intervention, on allait bientôt frôler la rupture de stock. Il faudrait réimprimer une troisième fois, c'était trop pour son petit palpitant d'éditeur indépendant, sans doute avait-il peur que le choc soit trop fort pour les éditions Dialogues.