Citation de Livretoi
p58 Du temps de sa vie de couple, puis de sa vie séparée, quand elle était tout le temps dehors, elle en avait sûrement rêvé de ça. La femme au Jex Vitres, à la cire d’abeille, sans autre servitude que faire reluire les carreaux à sa convenance, écoutant Barbara aussi fort qu’elle voulait dans la maison royaume, la paix qu’on lui fout. Et même, il devait lui arriver de la regretter l’autre époque, dite « l’époque », quand il suffisait aux femmes d’être parfaites et aux hommes d’être sans vices, aux deux d’éprouver pour le cul une horreur ascétique pour être heureux. Quand y avait quelque chose de maternel à se laisser prendre en missionnaire le vendredi soir. Quand l’enchaînement serré des devoirs, petite musique idiote et militaire, ne laissait aucune place à la connerie passionnelle. Quand c’était comme ça, une bonne fois pour toutes.
…/… Aurore n’est plus réquisitionnée par aucun de ces désirs, désir de l’autre ou faim indéterminée, dont l’urgence irritante et floue transforme toutes les journées en salle d’attente, et les perd. Elle dit au téléphone, aux amies qu’elle ne voit plus, j’ai désormais les pensées claires, Deborah ; j’ai du temps à volonté, Aline. Autrement dit, elle a fait de la croyance du temps devant soi et de l’esprit libre une matérialité tangible. De l’espace, du temps, plein, à ne plus bientôt savoir qu’en faire, mais qu’importe.
Bien sûr, pas d’homme. Et de sexe, encore moins dans cette ascèse réparatrice reposant sur le silence, le savon et l’horticulture. Aurore épuise ses sens dans la terre calcaire presque tous les jours et, à force de soins et d’engrais naturels, elle fait parfois dresser des tiges. Elle observe alors l’épanouissement des corolles, les pétales déployés, elle peut prendre la sève des plantes pour la sienne et c’est suffisamment sexuel. Elle peut les rassembler en bouquets et s’offrir des fleurs dans la cuisine, c’est suffisamment sentimental. Un homme pour quoi faire. Elle a changé.
* p60 Cosma savait bien qu’elle attendait quelqu’un, maman ; elle ne regardait pas dans le vide mais dans le futur. Même d’ici les femmes scrutent la mer, regardent approcher les marins. Et toutes, au moindre bruit nouveau aux abords des maisons, imaginent un pas. Et après le pas quelqu’un qui dirait c’est moi, Toutes.
* p71 J’ai compris. Ça la reprend. L’ascèse réparatrice n’a pas marché. L’ascèse ne change pas grand chose, jardinage ou pas, c’est toujours comme à Paris l’extinction des sens, leur torture au nom d’une volonté louable d’aller mieux mais qui s’y prend comme un manche. À force de se couper de la chair, la chair fâchée se rappelle à la nuit et fait m’importe quoi.
* p72 - Pour moi c’était nouveau, dit-il. – C’était nouveau parce que nous le sommes, dit-elle, c’est tout.
Il entend bien dans cette phrase à la con que c’est une femme comme ça. Mentale. Il ne connaît que deux catégories, cet âne, les mentales et les charnelles. Encore un qui observe les femmes à travers un calque, les sépare en fonctions et rubriques, et il appelle ça « les comprendre » quand ce n’est qu’un énième fétichisme par abstraction du féminin.
À propos d’Aurore, il doit penser que c’est la catégorie froide. Une qui s’entraîne depuis un moment à rester dans sa tête, s’accordant à l’occasion un aller tête-vagin et retour, une qui tient à être déçue, hors d’atteinte sauf pour le gosse, plus tellement encombrée par le pénible impératif de joie. Il a bien vu, en arrivant, les fleurs dans l’allée, la luxuriance appliquée du jardin, il a deviné sous la lune la couleur des allées, les jardinières humides aux fenêtres. Il a pu supposer dès l’arrivée ce genre femme en jachère qui s’efforçait à la place de cultiver la joie au balcon. ! Ou alors il n’a rien remarqué. On voyait que dalle à cette heure-là et ces dénigrantes analogies cultivatrices n’appartiennent décidément qu’à moi.
…/… Aurore n’est plus réquisitionnée par aucun de ces désirs, désir de l’autre ou faim indéterminée, dont l’urgence irritante et floue transforme toutes les journées en salle d’attente, et les perd. Elle dit au téléphone, aux amies qu’elle ne voit plus, j’ai désormais les pensées claires, Deborah ; j’ai du temps à volonté, Aline. Autrement dit, elle a fait de la croyance du temps devant soi et de l’esprit libre une matérialité tangible. De l’espace, du temps, plein, à ne plus bientôt savoir qu’en faire, mais qu’importe.
Bien sûr, pas d’homme. Et de sexe, encore moins dans cette ascèse réparatrice reposant sur le silence, le savon et l’horticulture. Aurore épuise ses sens dans la terre calcaire presque tous les jours et, à force de soins et d’engrais naturels, elle fait parfois dresser des tiges. Elle observe alors l’épanouissement des corolles, les pétales déployés, elle peut prendre la sève des plantes pour la sienne et c’est suffisamment sexuel. Elle peut les rassembler en bouquets et s’offrir des fleurs dans la cuisine, c’est suffisamment sentimental. Un homme pour quoi faire. Elle a changé.
* p60 Cosma savait bien qu’elle attendait quelqu’un, maman ; elle ne regardait pas dans le vide mais dans le futur. Même d’ici les femmes scrutent la mer, regardent approcher les marins. Et toutes, au moindre bruit nouveau aux abords des maisons, imaginent un pas. Et après le pas quelqu’un qui dirait c’est moi, Toutes.
* p71 J’ai compris. Ça la reprend. L’ascèse réparatrice n’a pas marché. L’ascèse ne change pas grand chose, jardinage ou pas, c’est toujours comme à Paris l’extinction des sens, leur torture au nom d’une volonté louable d’aller mieux mais qui s’y prend comme un manche. À force de se couper de la chair, la chair fâchée se rappelle à la nuit et fait m’importe quoi.
* p72 - Pour moi c’était nouveau, dit-il. – C’était nouveau parce que nous le sommes, dit-elle, c’est tout.
Il entend bien dans cette phrase à la con que c’est une femme comme ça. Mentale. Il ne connaît que deux catégories, cet âne, les mentales et les charnelles. Encore un qui observe les femmes à travers un calque, les sépare en fonctions et rubriques, et il appelle ça « les comprendre » quand ce n’est qu’un énième fétichisme par abstraction du féminin.
À propos d’Aurore, il doit penser que c’est la catégorie froide. Une qui s’entraîne depuis un moment à rester dans sa tête, s’accordant à l’occasion un aller tête-vagin et retour, une qui tient à être déçue, hors d’atteinte sauf pour le gosse, plus tellement encombrée par le pénible impératif de joie. Il a bien vu, en arrivant, les fleurs dans l’allée, la luxuriance appliquée du jardin, il a deviné sous la lune la couleur des allées, les jardinières humides aux fenêtres. Il a pu supposer dès l’arrivée ce genre femme en jachère qui s’efforçait à la place de cultiver la joie au balcon. ! Ou alors il n’a rien remarqué. On voyait que dalle à cette heure-là et ces dénigrantes analogies cultivatrices n’appartiennent décidément qu’à moi.
