Bourbon Kid

- Imagine la pire chose qui pourrait jamais t'arriver , et je peux te jurer que ça n'est meme pas un centieme de ce que je te réserve .
- Tu sais , j'ai une sacrée imagination pour ce genre de trucs , répondit nonchalamment Dante .
- Exemple ?
- Une fois , je me suis tapé trois films avec Nicolas Cage dans la meme journée . Un vrai cauchemar.
- Petit rigolo . Ce sera encore pire que tout ce que tu peux imaginer .
(...)
- Trois fims d'affilée avec Chris Tucker ?

Vanité sourit. "Tu as raison sur un point.
- Ah ouais ? Lequel ?
- T'es tout sauf un génie.
- Merci. En même temps c'est pas comme si t'étais Alfred Einstein, toi non plus.
- Albert.
- Hein ?"

« Nous avons un cadavre, lieutenant, répondit-il. Une femme d'une soixantaine d'années. Sa tête est plantée à une patère derrière la porte, et le reste du corps est assis sur une chaise, face à une table. On a toujours pas retrouvé les yeux et la langue.
— Des pistes ? »
Borthwick se redresse.
« Ouais, répondit-il d'un ton las. On a un témoin qui prétend avoir vu Freddy Krueger sortir de la roulotte en courant, ce matin. D'après elle, il serait parti au volant d'une Porsche métallisée. Mais on a pas de numéro de plaque minéralogique.
— Freddy Krueger ? répéta Scraggs, interdit.
— C'est un déguisement, lieutenant. C'est la Fête de la Lune, vous savez ? »
[...]
« Rien d'autre? demanda-t-il, grimaçant à la vue de la tête empalée derrière la porte.
— Si, j'ai ma petite théorie, lieutenant. »
Scraggs porta un regard étonné sur Diesel Borthwick. Ce policier était réputé n'avoir tout juste qu'un demi-cerveau : il était tout à fait anormal de l'entendre émettre la moindre opinion ou suggestion.
« Vraiment ? Et quelle est-elle ? demanda Scraggs.
— Je pencherais pour la thèse du suicide, répondit Borthwick avec un sourire malicieux.
— Espèce d'imbécile. »

Première leçon : à Santa Mondega, quand quelqu'un tient des propos un peu délirants, il y a fort à parier que c'est vrai.

Il était tellement accaparé par ses pensées qu'il remarqua à peine l'homme déguisé en Père Noël qui gravissait l'escalier. Tous deux se bousculèrent. Sanchez posa les yeux sur le Père Noël qui le regarda également, avec une expression de surprise sur son gros visage rougeaud. Les deux hommes s'exprimèrent simultanément et prononcèrent rigoureusement les mêmes mots : "Regarde où tu vas, gros con"

Comme il avait gardé sa capuche, il était impossible de savoir si son visage était aussi terrifiant que sa voix, tellement rocailleuse qu’elle aurait pu remplir une pleine pinte de cailloux. (Dans les environs, on considérait que plus un inconnu avait la voix rocailleuse, moins il était recommandable.)

" Ici l'inspecteur Sanchez Garcia. Demande de renforts. Je suis au quatrième étage de l'immeuble Remington, sur la 54eme. J'ai des corps non identifiés. Et il y du sang partout. Je crois que les meurtres viennent d'être commis et que l'assassin est peut-être toujours dans le coin. Je suis tout seul. Merci de m'envoyer des renforts au plus vite, sans quoi je me casse d'ici." Il y eut une courte pause, et il ajouta: "J'ai des donuts."

- Ouais, j'ai entendu parler de ça. Un fusil à canon scié dans le trou de balle. Une façon bien merdique de mourir.

- Un vampire, vous voulez dire....qui suce le sang et se transforme en chauve-souris ?
- A mon avis la transformation en chauve-souris c'est du Folklore...

"- Pour participer au concours, il faut obligatoirement imiter un chanteur mort et connu. Et, au cas où vous n'auriez pas remarqué, je ne suis ni mort...ni connu.
-Je peux faire en sorte que tu deviennes l'un et l'autre."
Jacko haussa un sourcil. "Je me trompe ou vous avez un peu de mal avec les rapports humains ?"

- Ils vont nous tuer ! dit-elle. Ils sont nombreux et armés. Ils vont nous tuer.
- Non, ils ne vont pas nous tuer. Mon premier plan est tombé à l'eau, c'est tout.
- Oh non. C'était quoi, le plan?
- Partir en courant et tuer tous ceux qui se trouvent sur notre chemin. Mais c'est impossible maintenant."
Bébé avait du mal à cacher son inquiétude. Elle savait de quoi Mack et ses hommes étaient capables.
" Alors qu'est-ce qu'on fait maintenant?
- Plan B.
- C'est quoi, le plan B?
- On va sortir lentement et je vais tuer tout le monde."

« Alors, Sanchez, tu as vu quelque chose dont tu aimerais me parler ? » demanda El Santino d’une voix sur laquelle on n’aimerait pour rien au monde mettre un visage. Le silence qui, à la suite de cette question, se répandit dans le bar était si dense qu’on aurait pu le couper au couteau.

Sanchez avait horreur que des inconnus entrent dans son bar. En fait, il détestait également les habitués, mais il les accueillait tout simplement parce qu'il avait peur d'eux. Éconduire un habitué, ce serait signer son propre arrêt de mort. Les criminels qui fréquentaient le Tapioca étaient toujours à l'affût de la moindre occasion d'y prouver ce qu'ils valaient, parce que c'était le plus sûr moyen d'acquérir une renommée, jusqu'au sommet de la hiérarchie du monde du crime.

Le Tapioca était un bar qui avait vraiment du caractère. Ses murs étaient jaunes, et pas d'un jaune agréable : plutôt un jaunâtre de fumée de cigarette. Rien d'étonnant à cela : l'une des nombreuses règles tacites du Tapioca était l'obligation, pour l'ensemble de la clientèle, de fumer. Cigares, pipes, cigarettes, joints, narguilés, cigarillos, bangs, tout était autorisé, excepté ne pas fumer. Ne pas fumer était tout à fait inacceptable. Le fait de ne pas boire de l'alcool était aussi considéré comme un péché, mais le plus grand des péchés, c'était d'être un inconnu dans ses lieux. Dans ce bar, personne n'aimait les inconnus. Les inconnus n'apportaient que des problèmes. On ne pouvait pas se fier à eux.
Aussi, lorsqu'un homme, vêtu d'une longue cape, capuche rabattue sur la tête, entra et s'assit sur un tabouret de bois au bar, Sanchez eut la certitude qu'il ne ressortirait pas en un seul morceau.
La vingtaine d'habitués attablés cessèrent leur conversation et toisèrent longuement l'homme encapuchonné assis au bar. Sanchez remarqua qu'ils s'étaient également arrêtés de boire. C'était mauvais signe. S'il y avait eu une musique d'ambiance, elle se serait sûrement interrompue dès l'entrée de l'inconnu. Le seul son audible était à présent le bourdonnement continuel du gros ventilateur fixé au plafond.

Les trois hommes vidèrent leurs verres cul sec. De La Cruz et Benson furent immédiatement saisis de haut-le-coeur et recrachèrent le liquide par terre. Hunter sembla en revanche le savourer, mais dès qu 'il vit la réaction de ses collégues, il s'empressa de les imiter, en prenant également une mine dégoûtée.
"Putain, qu 'est-ce -que c'est ? demanda de La Cruz en tâchant de cracher jusqu'à la dernière goutte qui subsistait dans sa bouche.

- C'est mon meilleur whisky, répondit Sanchez dans un haussement d'épaules. J'avoue qu'il faut un peu de temps pour s'habituer à son goût.
- Sans déconner, lança Benson, toujours secoué par les spasmes de son diaphragme, on dirait de la pisse.
- Ouais, c'est ce que beaucoup de gens disent, répliqua Sanchez dans un sourire.
- Je comprends pourquoi, fit remarquer Hunter en considérant son verre vide d'un air écoeuré. C'est quoi le nom de ce truc? Juste pour que j'évite d'en boire à l'avenir, tu comprends.
- C'est une cuvée maison.
- Il t'en reste ?"
De La Cruz et Benson envoyérent tous deux des regards interrogatifs en direction d'Hunter. Il était sérieux ? Il voulait vraiment boire de nouveau de cette saloperie ? Hunter remarqua leur incrédulité et trouva vite fait une justification.
" On ferait bien de te le confisquer. Histoire de faire examiner ça par les services sanitaires." Voyant que les autres n'avaient toujours pas l'air convaincus, il se retourna vers Sanchez. " Tu en as beaucoup en stock, de ce machin ?"
Sanchez afficha un sourire rayonnant. "Bien sûr. En quantité virtuellement illimitée. Si tu veux, je t'offre le reste de la bouteille. Tiens, c'est pour toi. "Il tendit la bouteille en direction de l'inspecteur, qui ne se fit pas prier pour la prendre.

" Ecoute, espèce de connard de négro. On sait qui tu es. Tu es un putain de flic et tu t'appelles Miles Jensen. " (...).
" D'accord", dit Jensen, passablement en rogne. L'adresse à " l'espèce de connard de négro " l'avait rendu furieux. Il n'était pas du genre à supporter les insultes racistes, surtout pas de la part de deux gros pédés.

- Il n’y aura pas de gros retournements de situation dans cette enquête. On ne va pas découvrir que c’est en fait l’ex-femme du Bourbon Kid qui a commis tous ces meurtres pour l’en accuser. Ce ne sera pas non plus le majordome, et Kevin Spacey ne fera pas irruption dans le commissariat, recouvert de sang, en criant : Inspecteur ! ... Inspecteur !, d’une voix suraiguë, et vous ne trouverez certainement pas la tête de votre épouse dans un boite en carton au milieu du désert.

«  Dans chaque vieux , il y a un jeune qui se demande ce qui s’est passé » .

"Si Dieu avait l'intention d'envoyer qui que ce soit pour empêcher cette apocalypse, il l'aurait déjà fait. S'il n'a envoyé personne, c'est qu'il en avait assez de l'humanité. Il veut la fin du monde. "

- Monsieur, pourriez-vous éviter d'être grossier ?
- Uniquement si vous pouvez éviter d'être une connasse inutile."

L'humanité disparaîtra comme des larmes sous la pluie.