Bénédicte Rousset

L’hypocrisie est une sorte de suspension du jugement. Elle peut faire du bien, lubrifier la vie. Sans elle, nous ne sommes que des animaux.

- C'est à l'asile qu'est la place de cet aliéné.
- Sa mère refuse. On peut comprendre, dit Clémence. Il est mieux auprès d'elle que…
- Certains traitements expérimentaux montrent leur efficacité, la coupa-t-il.
- Son intelligence n'est pas “normale” mais il est doué d'une certaine sensibilité.
- Cet individu n'a pas de cervelle ma chère, seulement un cervelet, qui suffit à la vie bestiale.
Comment osait-il ?

Tout le reste, chez elle, relevait de la perfection. Sa chevelure, d'un roux flamboyant, presque trop piquant, rehaussait des pommettes saillantes et sublimait sa singularité. On ne voyait que cela avant, ses cheveux bouclés et son visage moucheté de taches de rousseur. On aurait dit que Dieu, en lui infligeant cette blessure, avait voulu rectifier un tir trop bien aligné, retirant un peu de beauté là où il en avait trop mis.

Clémence fixa le garçon dans un sourire attendri. Quel gentil benêt ! À chaque fois qu'il venait au Domaine avec ses parents, il ne la lâchait pas. Heureusement, grâce à lui, elle pouvait chevaucher des heures. Comme elle devait être accompagnée pour s'éloigner et que personne ne se dévouait jamais
-les domestiques étant inaptes-, la compagnie d'Émile l'arrangeait, d'autant qu'il ne parlait pas.

- Quel sacrilège!
- Dieu n'existe pas.
- Tu sais bien que si.
Pauline croisa les bras, l'air effronté.
- Papa et maman disent que non, et c'est en eux que je crois.

Le front de Clémence se plissa.
- Tu es triste ?
- Triste de joie.
La mélancolique beauté de la scène l'enveloppa de tendresse.

Félix, tu es devenu mon oublié des livres d'Histoire, mon héros extraordinaire, mythique, par ta douceur timide et ta détermination inflexible à causer malgré toi, mon bonheur.
C'est comme si les mots me permettaient de sortir tout entière de mon temps de ma condition.
Un sentiment indéfinissable, mais tellement palpable !
Aristote a si justement dit :"Les histoires ne deviennent vrais mythes qu'une fois faites tragédies".

En quittant son bienfaiteur, Naïs sautille sur le goudron. Bientôt, le tableau ornera son appartement et, sous cet angle, l’existence est légère, si légère ! Philou va râler, mais pour une fois, elle s’imposera. D’ailleurs, pourquoi se montrer pessimiste ? C’est une si belle œuvre. Il sera fier lui aussi. 

C'est toujours dans les yeux de l'autre qu'on est cinglé. Moi, je ne me vois pas comme ça.

Dans une rue sombre d’une ville de province, deux adolescents voient passer une voiture dont le coffre laisse dépasser des cheveux.
Quelques heures après, une alerte signale la disparition d’Ambre Libois.
L’enquête est confiée au commissaire Berthier, un homme prudent et efficace, mais qui piétine jusqu’à ce que Anna accepte de lui dire ce qu’elle a vu. Philippe est arrêté, mais est-il le vrai coupable ?
Quels sont ses liens avec la jeune femme ?

À partir d’un fait réel, Bénédicte Rousset a construit plus qu’une histoire policière. C’est la vie d’une ville de province qu’elle nous raconte par le prisme de ses personnages.