Casey McQuiston

Je repense à l'histoire, et je me demande si (et comment) elle se souviendra de moi. Et de toi aussi, d'ailleurs. Au passage, ca aurait de la gueule si on écrivait toujours comme ça aujourd'hui, tu ne trouves pas ?
L'histoire, hein ?
Elle est en marche ! Et je te parie qu'on pourrait changer les choses, si on essayait...

Parfois, justement, il faut ouvrir la porte au chagrin, l'éprouver, parce qu'il mérite de l'être.

Ci-gît Henry, Prince de Galles. Il périt comme il avait vécu, fuyant les responsabilités et suçant des queues.

— Ce n’est qu’une hypothèse, bien sûr… Mais tu n’as jamais remarqué que c’est toujours toi qui m’abordes, et jamais l’inverse ? poursuit Henry d’un ton scrupuleusement poli. Et qu’à chaque fois, je me montre toujours d’une parfaite courtoisie ? Et pourtant, te revoilà encore collé à mes basques. C’est toi qui viens me chercher. (Il avale une gorgée de champagne.) Simple remarque, bien sûr.

On peut toujours essayer. On peut toujours se démonter pour se reconstruire en partant de zéro, se transporter aux quatre coins du globe, se confectionner une nouvelle enveloppe en cousant les restes de milliers d'autres individus et lieux. On peut chercher à changer qui on est, mais quand tout est dit, il reste un endroit au pied du lit où laisser tomber ses bottes, et c'est le même chaque soir.
Toujours le même.

Je ne sais pas quoi faire de ma vie, comment être une adulte, en somme. C’est quand même dingue : on démarre tous avec une vague idée de ce qu’on aime faire, des passe-temps, des passions, et puis, un jour, chacun finit par trouver le métier qui le fait vibrer. Prends un individu normal, par exemple : il vit sa vie tranquillement et puis, un jour, il décide de se faire architecte ou banquier, ou avocat, ou tueur en série qui fabrique des bijoux à base de dents humaines. Tout ça pour dire qu’on finit tous par être définis par ce que l’on fait. Et si ce n’était pas mon cas ? Et si je n’avais jamais voulu être autre chose qu’August, tout simplement?

Chaque femme est un univers à part entière.

Tiens, je suis sortie avec une fille, une artiste. Elle se spécialisait dans le dessin de silhouette. Elle commençait par tracer l'espace en creux autour d'une personne, avant de remplir les contours de son sujet. J'essaie de voir les choses sous cet angle. Même si je ne sais pas encore ce que renferment les contours exactement, je peux observer où je me situe dans le monde, étudier ce qui crée ce cadre, afin de m'intéresser à ce qui le compose, me demander si c'est bien, si ça fait du mal à quelqu'un, si ça rend d'autres gens heureux ou si moi, ça me rend heureuse. Ça me suffit, pour l'instant.

- Tant qu’à te faire trucider, prélève au moins son ADN à coup de griffes.

Deux ennemis jurés forcés de faire la paix pour apaiser les tensions entre leurs deux pays ? On dirait du Shakespeare !

La virginité est une construction sociale.

- Tu ne te sens jamais, comment dire… seule ? À aimer quelqu’un qui ne peut pas te rendre cet amour ? […]
- Si, parfois. Mais tu la connais, cette sensation ? Quand tu te réveilles le matin avec quelqu’un en tête ? Quelqu’un en qui placer tes espoirs ? Ça fait du bien. Même quand ça fait mal, ça fait du bien.

Jamais je n'aurais imaginé qu'un gars comme moi, cabossée et renfermé en lui-même, puisse un jour être heureux comme ça. Et puis, miracle inexplicable, tu as eu l'audace absolue de m'aimer en retour.

La maison où ils pénétrent est agréable - enfin, techniquement. On se croirait dans un reportage sur les différentes façons d'interpréter la couleur beige.

Je ne sais pas, mais je sais que je ne sais pas.

- Mais va te faire foutre !
- Hélas, on manque de temps pour ça.

Pas de panique, tout ira bien.
Il fait une grosse connerie. Mais tout ira bien.
Est-ce qu'il devrait se débarrasser d'une couche de vêtements supplémentaire ? C'est quoi le dress code à adopter quand on reçoit son ex-ennemi juré et faux meilleur ami pour s'envoyer en l'air un soir dans sa chambre ? Surtout quand la chambre en question se trouve dans Maison-Blanche, quand l'invité en question est un mec et quand, cerise sur le gâteau, il s'agit ni plus ni moins d'un prince d'Angleterre.

La population féminine dans son ensemble a peut-être fini par remarquer que Henry a le sex-appeal d’un bol de céréales ramollies ! Sérieusement, June, ce mec a moins de charisme qu’une brosse à dents usagée !

Parfois, même ce qui est censé se produire a besoin d’un petit coup de pouce.

À la minute où tu m'as traité de petit con, mon destin était déjà scellé pour de bon.