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3.7/5 (sur 104 notes)

Nationalité : Royaume-Uni
Né(e) à : Kilmarnock, Écosse
Biographie :

Liam McIlvanney est un écrivain, auteur de roman policier et universitaire.

Il est le fils de l'écrivain William McIlvanney (1936-2015).

Après avoir fait ses études à l'Université de Glasgow et à l'Université d'Oxford, il a enseigné pendant dix ans la littérature écossaise et irlandaise à l'Université d'Aberdeen. Il est professeur de littérature à l’Université Otargo, en Nouvelle-Zélande et critique littéraire à la London Review of Books.

"Les couleurs de la ville" ("All the colours of the town", 2009) est son premier roman. "Là ou vont les morts" ("Where the Dead Men Go", 2013), son second roman, a obtenu le prestigieux Ngaio Marsh Award for Best Crime Novel en 2014. "Retour de flamme" ("The Heretic", 2022) est son quatrième roman après "Le Quaker" ("The Quaker", 2018).

Il vit à Dunedin en Nouvelle-Zélande avec sa femme et leurs quatre fils.

Twitter: https://twitter.com/liammcilvanney

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Citations et extraits (51) Voir plus Ajouter une citation
Il faisait partie des quatre soldats du régiment d'infanterie des Argyll and Sutherland Highlanders- tous des fils de Ballachullish- qui s'étaient retrouvés coincés dans la poche de Dunkerque, abandonnés sur le rivage par la flotte britannique. Ils avaient décidé de traverser toute la France occupée pour gagner l'Espagne, un pays neutre. Ils parlaient tous le gaélique et, tout au long de leur interminable marche vers le sud, s'étaient fait passer pour des Russes condamnés aux travaux forcés et envoyés en France. Ils étaient parvenus à franchir les Pyrénées et avaient aussitôt accédé au statut de légendes vivantes auprès des habitants des Ballachulish. Et cet exploit leur vaudrait de boire à l'oeil jusqu'à la fin de leurs jours.
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Et Denise Redburn? Celle-là, elle vous dirait que le pape est protestant, si elle avait quelque chose à y gagner.
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Quand on fait quelque chose qu'on devrait pas faire, faut jamais donner aux huiles une chance de vous en empêcher.
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Mais c'était toujours le même vieux Belfast: une ville ouverte, basse, recroquevillée comme un chien dans son panier de collines.
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- Tu crois qu’ils le font exprès ? Qu’ils choisissent pile le bon moment pour nous faire chier ?

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Il commanda une pinte de Guinness et regarder la mousse retomber. Une pinte de Guinness avait quelque chose de simple et de parfait : le corps noir, la mousse d'un blanc laiteux dépassant tout juste du rebord du verre. Laisse-là comme ça aussi longtemps que possible, telle était la philosophie de McCormack. Profite de ce moment de pureté.
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Ce qu'on n'est pas capable de protéger, on mérite pas de le garder.
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En travaillant dans un journal, on se croit à l'abri des bombes. On va voir le chaos chez les autres. Le chaos ne vient pas chez vous.
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En un sens, trouver Walter Maitland était facile. Il vivait dans une grande maison à Bearsden. On pouvait remonter son allée et frapper à sa porte. Mais trouver Walter Maitland dans ses crimes ? C’était ça, le défi. McCormack se représentait tous les méfaits de la ville – drogue, protection monnayée, paris clandestins, filles – déployés sur la carte tel un obscur labyrinthe. Et la bête qui rôdait dedans, le Minotaure de Glasgow, c’était Walter Stuart Maitland. À l’affût depuis des mois, McCormack avait parcouru les couloirs de ce labyrinthe, arpenté ses coudes et ses impasses, revenant sans cesse sur ses pas. Sans jamais se rapprocher, manifestement, du monstre tapi en son cœur.
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J'avais de la peine pour le défunt que je serais un jour, pour ce Gerry Conway dont la dépouille couchée dans une boîte serait posée sur des tréteaux devant une foule bien plus clairsemée que celle-ci. A jalouser un mort, on se sent étrangement creux.
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