Tandis que je végète dans mon Boischaut Sud, à couver des yeux mon bonheur familial sans écrire une ligne du roman qui me rendra riche et célèbre, Monsieur promène de cocktails en salons du livre ses mépris faciles, son rire ampoulé et sa bouche en cul-de-poule. Et hop, me voici bricolant un faux manuscrit génial et oublié, dont la découverte doit enthousiasmer Foku puis le ridiculiser quand le monde entier apprendra que j'en suis l'auteur. Seulement, avec trop de c...
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