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Modalités de clarté d’obscurité

  

  

  

  

Modalités de clarté d’obscurité

la lumière défaille infailliblement

comme le jour descend



Pas de mouvements sauf de petits mouvements

oiseau gris s’ébrouant dans l’eau du lac

l’aliénation grandissante des arbres



Un soupçon de lune pas trop



Doux cris de sommeil

nuits chaudes noir clair de l’été

l’exactitude obstinée de la mémoire





/ traduction de l’anglais (Irlande) par François Heusbourg

Il retourne sans cesse à la fenêtre

  

  

  

  

Il retourne sans cesse à la fenêtre

c’est nous qui dépérissons



Animaux

dans le sous-bois

dans les arbres

attentifs à la lisière de la peur

pattes crispées de joie



Paysage

à propos duquel il n’y a rien d’humain



Il retourne sans cesse à la fenêtre

une nuit chaude et tout



Perception du champ       complexe non linéaire

souvenirs

et murmure de visages mêlés



Et puis

le grand cri d’ailes déchirées

cette ombre à cheval sur notre ombre





/ traduction de l’anglais (Irlande) par François Heusbourg

L’obscurité nous a de nouveau mis à la dérive

  

  

  

  

L’obscurité nous a de nouveau mis à la dérive

sans le savoir nous étions devenus

enfants de la marée matinale

alors qu’allongés nous rêvions, la nuit

a largué nos amarres



On nous a offert l’immortalité

mais nous préférons tenter notre chance

par mal du pays peut-être

ou par fierté, ou par peur

d’une nouvelle Troie



Hier j’ai pensé voir de nouveau

derrière moi à l’horizon la fumée

d’une cité en flammes et la vision de

mon fils priant, lavant ses mains

dans les vagues grises.





/ traduction de l’anglais (Irlande) par François Heusbourg

Qui est gris?. . .



Qui est gris?

Le chaton qui joue avec la ficelle

Ou le chat qui joue avec la souris?

Qui est gris?

Le vieux chat voleur de la mère Michel?

Non: son mari.



Chère, ce soir sans lune,

Entre chien et loup

Est d'une poésie

Assez bien choisie

Pour ceux qu'importune

Un jaloux:

Chère, qu'en pensez-vous?



A quoi bon ouvrir la lucarne?

Qui met ainsi cornes au vent

S'enrhume, crois-m'en,

Le plus souvent;

Amour ne chauffe sur son gril

Que les amants;

Rentre ton crâne

Grigou charmant;

A quoi bon ouvrir la lucarne:

Tout est gris.

Les humains sont voraces. Ils dévorent et détruisent, détruisent et dévorent. Ils te croqueront avec leurs yeux, avec leurs mains. Pars, fuis !

Qu'As-Tu De Jaune A Ton Chapeau?



Le geai s'envole dans le bois;

Qu'a-t-il de jaune dans son bec?

Un simple brin de bâton sec,

Ou quoi?



Et toi, mari, et toi,

Qu'as-tu de jaune à ton chapeau?

La plume claire d'un loriot,

Ou quoi?

Où le coq a-t-il la plume?. . .



Où le coq a-t-il la plume?

Pas au bout du bec;

Le bois n'est pas sec,

La cheminée fume;

Où le coq a-t-il la plume?



Dans les doigts de la servante

Qui l'arrachent au croupion bleu;

Où le coq a-t-il la plume?

L'eau dans la marmite chante

Sur le feu.



Où le coq a-t-il la plume?

Sur le vieux volant de bois

Qu'on jette jusqu'en haut

Du toit;

La cheminée fume

Et la soupe bout sans bruit dans le pot:

Où le coq a-t-il la plume?

CHANSONS DE BONNE HUMEUR.



Bonjour Monsieur. . .



Bonjour Monsieur, comment va votre femme?

Fort bien? Tant mieux.

Savez-vous que les roses se fanent

Autour du rameau trop vieux?

Bonjour Monsieur.



Savez-vous que la robe bleue

Est froissée et le ruban blanc fripé?

Courez vite chez le drapier,

Même s'il vente, même s'il pleut:

Courez donc, Monsieur.



Mais du reste, de la dragée, du mimosa,

Un autre se chargera mieux;

Mais du reste, du baiser et cætera,

Un autre se chargera:

Bonjour Monsieur.

L'Oiseau De Bois.



Dans la nuit sans lune un lumignon file

Comme une étoile,

Et pendu sous l'oiseau mobile

De bois mince et de toile,

Un homme veille sur la ville.



La rose jaune de Fontenay

Dans le verre agonise;

Le bon bourgeois est en chemise

Bougeoir en main et blanc bonnet

De coton sur la tempe grise.



Et tandis que l'oiseau lourd et merveilleux plane,

Dans mon lit une fois encore je me tourne,

Et comme au temps du vieil Haroun

Je rêve d'une fine princesse persane

Aux yeux obliques de velours.

Le Poulet Au Bout De La Ficelle.



Le poulet tourne au bout de la ficelle,

Le poulet qui pend

Sur le bois qui fume;

Le poulet tourne au bout de la ficelle

Et la plume

Tourne au vent.



Le bruit de la fusillade se fait si faible

Qu'on ne l'entend plus qu'à peine;

Brigadier Fricard et toi Bridaine,

Toastons;

Nul poème

Ne vaut cette volaille entre ces trois bâtons.



Et des buveurs de bière, foin!

Le fin canon de France leur répond;

Fricard, est-ce que la vie t'importune?

Encore un peu de ce vieux vin

De Moselle exquis,



Encore un peu de ce chapon,

Puis nous dormirons sous la lune,

Vous deux rêvant de blonde ou brune,

Mais moi, de qui?...

u bout de la rue du Bac

Je regarde le paysage printanier,

Les bateaux bleus dans l'eau vert pomme,

Les linges clairs des mariniers,

Le Louvre rose du vieux Roi,

Et sur

Saint-Germain l'Auxerrois

Un ciel aussi fin qu'un tamis d'azur;

Du bout de la rue du Bac

Tout paraît pur;

Tout est paré de couleurs vives comme

Une aquarelle de Signac.



Bateliers, bateliers, pourquoi donc partez-vous?

Ce paysage ne peut-il suffire?

Laissez le gouvernail et le souci

Et vous, charmantes mains, laissez les clés;

Le temps fera le ton de ces pierres plus doux,

Mais je ne serai plus hélas! ici

Pour regarder cette eau couler,

Ni ma folle jeunesse s'enfuir.

Sur L'Avenue Montsouris.



Le petit jour est gris souris;

La chiffonnière avec sa hotte

Cherche un trésor dans l'avenue

Montsouris;

La bique maigre et biscornue

Du maraîcher trotte

Sur le pavé.



Ma jolie voisine déjà levée

A sa croisée paraît

Et le coeur tendre qu'en vain j'offre

Bat plus fort sous l'étoffe

Vraiment trop mince du gilet:

Aimerai-je de la sorte et sans halte

Jusqu'au dernier souffle?

Le jour devient couleur de craie

Et cette belle qui par-dessus tout me plaît

De sa fenêtre peut voir sur l'asphalte

Le poète Klingsor avec sa boîte au lait

Et ses pantoufles.

« J’étais encore à l’école quand votre pub interrompait déjà le film du soir à la télé… »

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« son regard s’était fixé sur la ligne d’horizon : le vieux pionnier cherchant à détecter « les traces des Indiens. »

- Il y a toutes sortes de guerres à fuir, murmure-t-elle. Des guerres sans soldats. A l’intérieur des maisons devant lesquelles tu passes tous les jours. Dans ces prisons qui t’entourent mais que tu ne remarques même pas. Parce que tu n’en vois pas les barreaux.

« un prix qui vous fera danser de joie jusqu’à la banque. »

«  Elle passa cinq minutes à aller et venir dans le parking, comme un grand requin argenté inspectant son territoire. »



Extrait de: Harris, Timothy. « Un pt’it tramway dans la tête. » iBooks.

J'ajoute un cœur rouge vif comme le rouge lèvres qu'elle m'a un jour étalé sur les joues en peinture de guerre, pour me rappeler qui j'étais. Une warrior. Louve la gamine rebelle qui tenait tête à ses parents à 3 ans. Mais qui trouvait la vie trop dure à 17 pour continuer à se battre.

On pourrait nous prévenir, quand même, su parcours du combattant que ça va être, de vivre.

Juste de vivre.

Mais en vrai.

Chacun mentait avec assurance, sachant que l'autre savait qu'il mentait, mais cela n'enlevait rien au sérieux de la discussion.